Thursday, March 31, 2011

La Noche 1. Eduardo Galeano











No consigo dormir. 


Tengo una mujer atravesada entre los párpados.


Si pudiera, le diría que se vaya;


pero tengo una mujer atravesada en la garganta.



Tuesday, March 22, 2011

El libro del desasosiego (fragmento) Fernando Pessoa



"Pedí tan poco a la vida y ese mismo poco la vida me lo negó. un haz de parte del sol, un campo próximo, un poco de sosiego con un poco de pan, no pesarme mucho el saber que existo, y no exigir nada de los otros ni ellos nada de mí. esto mismo me fue negado, como quien niega la limosna no por falta de buena alma, sino por tener que desabrocharse la chaqueta. Escribo, triste, en mi cuarto tranquilo, solo como siempre yo he estado, solo como siempre estaré. y pienso si mi voz, aparentemente tan poca cosa, no encarna la sustancia de millares de voces, el hambre de decirse de millares de vidas, la paciencia de millones de almas sometidas como la mía al destino cotidiano, al sueño inútil, a la esperanza sin vestigios. en estos momentos mi corazón late más alto por mi conciencia de él. vivo más porque vivo mayor. Siento en mi persona una fuerza religiosa, una especie de oración, un símil de clamor. pero mi reacción contra mi desciende desde mi inteligencia... me veo en el cuarto piso de la rua dos douradores, me ayudo con sueño; miro, sobre el papel medio escrito, la vida sana sin belleza y el cigarro barato que apurándolo extiendo sobre el secante viejo. ¡yo, aquí, en este cuarto piso, interpelando a la vida!, ¡diciendo lo que las almas sienten!, ¡haciendo prosa como los genios y los célebres! ¡yo, aquí, así...! 

(...)
El mundo es de quien no siente. La condición esencial para ser un hombre práctico es la ausencia de sensibilidad. La cualidad principal en la práctica de la vida es aquella cualidad que conduce a la acción, esto es, la voluntad. Ahora bien, hay dos cosas que estorban a la acción –la sensibilidad y el pensamiento analítico, que no es, a fin de cuentas, otra cosa que el pensamiento con sensibilidad. Toda acción es, por naturaleza, la proyección de la personalidad sobre el mundo exterior, y como el mundo exterior está en buena y en su principal parte compuesto por seres humanos, se deduce que esa proyección de la personalidad consiste esencialmente en atravesarnos en el camino ajeno, en estorbar, herir o destrozar a los demás, según nuestra manera de actuar. Para actuar es necesario, por tanto, que no nos figuremos con facilidad las personalidades ajenas, sus penas y alegrías. Quien simpatiza, se detiene. El hombre de acción considera el mundo exterior como compuesto exclusivamente de materia inerte –inerte en sí misma, como una piedra sobre la que se pasa o a la que se aparta del camino; o inerte como un ser humano que, por no poder oponerle resistencia, tanto da que sea hombre o piedra, pues, como a la piedra, o se le apartó o se le pasó por encima. El máximo ejemplo de hombre práctico, por reunir la extrema concentración de la acción junto con su importancia extrema, es la del estratega. Toda la vida es guerra, y la batalla es, pues, la síntesis de la vida. Ahora bien, el estratega es un hombre que juega con vidas como el jugador de ajedrez juega con las piezas del juego. ¿Qué sería del estratega si pensara que cada lance de su juego lleva la noche a mil hogares y el dolor a tres mil corazones? ¿Qué sería del mundo si fuéramos humanos? Si el hombre sintiera de verdad, no habría civilización. El arte sirve de fuga hacia la sensibilidad que la acción tuvo que olvidar. "


Sunday, March 20, 2011

Nostalgia que no extraña. Todo muere.



Y llegas a estas soledad tan sentida saltando y revoloteando, cogiendo mariposas con tus blancas manos y guardándolas en este estomago vacío, muerto.


Llegas con la boca llena de nuves tibias que escupes delicadamente sobre mi  oído quebrado.

Me hablas de soledad, a mi que siempre he vivido sin ti. 

Me cuentas y yo huelo, hueles a pasto recién cortado y a madera húmeda que se intenta quemar.

Te lamo la punta del dedo indice. Siempre he querido conocer el sabor de los lulos secos y hoy sé que saben a la vibración en mi rodilla cada vez que hablas recostado sobre mi muslo derecho.


Saturday, March 12, 2011

Borges (1964)





I


Ya no es mágico el mundo. Te han dejado. 
Ya no compartirás la clara luna 
ni los lentos jardines. Ya no hay una 
luna que no sea espejo del pasado, 

cristal de soledad, sol de agonías. 
Adiós las mutuas manos y las sienes 
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes 
la fiel memoria y los desiertos días. 

Nadie pierde (repites vanamente) 
sino lo que no tiene y no ha tenido 
nunca, pero no basta ser valiente 

para aprender el arte del olvido. 
Un símbolo, una rosa, te desgarra 
y te puede matar una guitarra.





II 

Ya no seré feliz. Tal vez no importa. 
Hay tantas otras cosas en el mundo; 
un instante cualquiera es más profundo 
y diverso que el mar. La vida es corta 

y aunque las horas son tan largas, una 
oscura maravilla nos acecha, 
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha 
que nos libra del sol y de la luna 

y del amor. La dicha que me diste 
y me quitaste debe ser borrada; 
lo que era todo tiene que ser nada. 

Sólo que me queda el goce de estar triste, 
esa vana costumbre que me inclina 
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.




Tuesday, March 8, 2011

♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥







♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥

Sunday, March 6, 2011

Hay tiempo. Y si no hay, Está bien. Igual.





Estaba drogada y no me había fijado en él a pesar de su altura.
No lo recuerdo bien.
Su boca en la mía.
Él se inclinaba
yo subía la cabeza.

Su olor de ayer,
Su sabor a sal,
Su cuello que  me recuerda, 
y sus labios que permanece en donde los dejé.

Que horrible forma de bailar, aquel ritmo adecuado para todo lo que no fuera yo.

Mi deseo muerto. 
Su calor. Su abrigo.
Los ojos con los que me busca 
y  yo no me encuentro,

Tengo su piel en la mía.
Él no lo sabe.
Tengo su sonrisa en mis ojos.
Aveces creo que lo hallaré en lo que no está (en donde no puede habitar) 
Y  aún así su piel permanece conmigo. 

Su voz,
Su acento,
Les Sucettes.  
Podría ser cantante yo lo escucharía por la noches y  me pondría melancólica debido a su ausencia. 
La que yo escogí. 

Sé que está frente a mi  pero no lo veo. 

Arthur... así se llama  esta noche
noche en la que todo lo nombra.
Hasta mi boca cerrada lo hecha de menos. 
Hasta mi alma muerta anhela su presencia.

De nuevo... I wish 

Esta noche todo lo nombra...
todo se llama Arthur. 

Thursday, March 3, 2011

Molloy G.B. (Fragmento)



No hace falta ser muy listo para encontrar un calmante en la vida de los muertos. Entonces, ¿qué espero para conjurar la mía? Ya llega, Ya llega, desde aquí estoy oyendo el estertor que, aunque no sea yo quien lo exhale, va a sumirlo todo en la calma. Mientras, es inútil saber que estoy difunto, no lo estoy me voy retorciendo todavía, los cabellos crecen, se alargan las uñas, se vacían las entrañas, han muerto todos los enterradores. Alguien, quizás uno mimo, ha descorrido las cortinas. Ni el más leve ruido. ¿Dónde están las moscas de las que tanto nos habían hablado? Hay que rendirse a la evidencia, no soy yo el muerto, sino todos los demás.